Grünteesession VII

In silent moments,

before sun kisses the oceans,

I fail to step into daily life and grab my portion,

Instead I glance at my thoughts

and smirk as if I‘m holding a pair of aces

and hide my head between pages.

 

Grünteesession VI

The Mind is a hell of a drug

i was writing a paper in fml citations
of others words because it takes two to be a no one
what a steal
two books and three pens ago
two friends and three days ago i was just
producing bodies of work
pygmailiaon-esque sculptures of words that
vultures pry to pick at
sentences to try in open court
guilty till proven inspiration
-al, all you know is what i tell you like a poem
so on and so on i go like soon into a new self
we all die in a succession of selves, slaved to before as afters
as if from a time when man made clocks,
to where now clocks make men
you are not who you were a minute ago

i am not on the same level like story
tell me a tell all
draped up self pity and awareness
where are your friends to bail you out
of yourself
in a house you built out of your fathers remains
to remain in his thought forever
what a waste of history your endorphins have become
pay the top bill some mind
veto

my life will be the death of me
as theirs were
our rotting bodies form parties of political thought
poetry
that’s why
i don’t write poems with words or sounds
its just a bunch of obscene gestures with my tongue
i know my destination

with mortar speech i feel late on the metaphor
it hits you just the same
imprisoned
we all die in the end
ruined or not

the mind is a hell of a drug

 

Reisen um davon zu erzählen

Bedrückende Stille in meinen vier Wänden,

vergilbte Tapeten, funktionsunfähige Technik,

ermattet sitz ich über wohlbekannten Bücherbänden

und nehm Abstand von der auswärtigen Hektik.

Im Fernsehen nur noch zerkaute, grauschimmelnde Pappe,

Medien beschwören nur das Böse, wie okkulte Vorboten,

Worte der Mächtigen sind wertlos, als trügen sie die Narrenkappe,

Und ehrliche Meinungen werden, wie alle guten Dinge dieser Zeit, verboten.

Draußen treibt weniger das Leben, mehr die Haltlosen,

die in der stromschwimmenden Masse Zerstreuung und Halt suchen,

sich an kleinen Freuden verzücken, dabei runzlig werden wie alte Aprikosen,

Wozu noch durch die Gegend reisen, flüge und hotels buchen,

um an einem anderen Ort dasselbe Leben zu führen,

wo einen dieselben Gedanken plagen,

Sehenswsürdigkeiten zu entweihen – kulturfremd und nichtssagend,

am Strand liegen, bei schönem Wetter und schlechter Verfassung.

Scheint als wäre alle Erfahrung wertlos, solang man sie nicht teilen kann,

wozu noch durch die Gegend reisen,

wem davon erzählen,

so ganz

allein.